LE POESIE PREFERITE DAL FORUM

Canto muliebre della redenzione

Eccomi qua, seduta a contare le stelle
degli alberghi del centro di Roma
(non distrarmi, se no
devo ricominciare).
Non è facile immaginare una vita migliore,
nei viali riarsi dai motori e dai ladri
la ragione ce l' ha
chi possiede un furgone.
Ma io non so dire di no al mio parroco indiano
che ogni domenica mi vuole a cantare
(ho una voce però
ogni tanto stonata)
Oggi sarai con me in Paradiso

Reverie

Ecco, ti lascio i miei soldi,
i miei libri, gli armadi,
i pensieri occultati,
la teiera che fischia
quando scende la sera
e ci ricorda che abbiamo perso.
Parto. Ho assunto qualcuno
che gestisca gli affari:
un postino efficiente
che porti ai vicini
gli auguri di Natale,
una catechista che m' insegni a vivere.
Ieri sorseggiavo del vino,
sul terrazzo, e guardavo
una sposa sorridere
allo sposo e al fotografo:
celebravano insieme
la sacralità di un ristorante

Retrogusto

L' antiquario sorrideva ai passanti;
ecco la scrivania di mio zio,
venite a comprarla,
guardate che intarsi:
senza dubbio fine Ottocento.

Ne bevve d' inchiostro,
seduto, la sera,
e la candela che tremava
sui versi d' amore.

Quante parole da collezionista
chiuse dentro un cassetto!
Ma plus grande deference
pour vous, madame,
se volete accendeteci il fuoco.

Ne ha alzate di gonne,
la mano veloce,
e la lingua che tremava
sui versi d' amore.

Non incontro più
(sono morte o hanno
comprato una lavatrice?)
quelle donne campestri
con i panni in testa
venire su dal fontanile
e aggirarsi tra le rovine.

Se potessi parlare, vi direi Amen

Come dolce prima dell’uomo
Doveva andare il mondo.

L’uomo ne cavò beffe di demòni,
La sua lussuria disse cielo,
La sua illusione decretò creatice,
Suppose immortale il momento.

La vita gli è di peso enorme
Come liggiù quell’ale d’ape morta
Alla formicola che la trascina.

Da ciò che dura a ciò che passa,
Signore, sogno fermo,
Fa’ che torni a correre un patto.

Oh! rasserena questi figli.

Fa’ che l’uomo torni a sentire
Che, uomo, fino a te salisti
Per l’infinita sofferenza.

Sii la misura, sii il mistero.

Purificante amore,
Fa’ ancora che sia la scala di riscatto
La carne ingannatrice.

Vorrei di nuovo udirti dire
Che in te finalmente annullate
Le anime s’uniranno
E lassù formeranno,
Eterna umanità,
Il tuo sonno felice.

più scarna in volto...per il resto identica

Andare a caccia di ricordi non è mai un bell'affare. Quelli belli non li puoi più catturare e quelli brutti non li puoi uccidere.

Giorgio Faletti

(IMG:https://fbcdn-sphotos-e-a.akamaihd.net/hph...440362510_n.jpg)

La pioggia nel pineto è una lirica composta fra luglio e agosto 1902 da Gabriele D'Annunzio che con grande abilità crea una sequenza sonora, attraverso l’uso della lingua e della retorica, che richiama ed esalta il ritmo della pioggia sulla vegetazione. Regala così un'immagine raffinatissima e suggestiva di un'atmosfera naturale che provoca un susseguirsi di sensazioni uditive, visive, olfattive e tattili. La poesia, infatti, è una sinfonia musicale perché il poeta sceglie le parole non tanto per il loro significato quanto per il loro suono, per creare la suggestione di una musica. La natura accoglie i due protagonisti, il poeta ed Ermione (Eleonora Duse) e li avvolge fino a provocare in loro una metamorfosi che li porta a perdere l'umanità per trasformarsi in elementi vegetali, ritrovando finalmente se stessi.

(IMG:www.caffeinamagazine.it/images/new/2/pineto2.jpg)

La pioggia nel pineto
di Gabriele D'Annunzio

Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove su i pini
scagliosi ed irti,
piove su i mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
su i ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
t'illuse, che oggi m'illude,
o Ermione.

Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitío che dura
e varia nell'aria
secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
nè il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancóra, stromenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immersi
noi siam nello spirto
silvestre,
d'arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono come
le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.

Ascolta, ascolta. L'accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto vi si mesce
più roco
che di laggiù sale,
dall'umida ombra remota.
Più sordo e più fioco
s'allenta, si spegne.
Sola una nota
ancor trema, si spegne,
risorge, trema, si spegne.
Non s'ode voce del mare.
Or s'ode su tutta la fronda
crosciare
l'argentea pioggia
che monda,
il croscio che varia
secondo la fronda
più folta, men folta.
Ascolta.
La figlia dell'aria
è muta; ma la figlia
del limo lontana,
la rana,
canta nell'ombra più fonda,
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.

Piove su le tue ciglia nere
sìche par tu pianga
ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente,
par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca
aulente,
il cuor nel petto è come pesca
intatta,
tra le pàlpebre gli occhi
son come polle tra l'erbe,
i denti negli alvèoli
con come mandorle acerbe.
E andiam di fratta in fratta,
or congiunti or disciolti
(e il verde vigor rude
ci allaccia i mallèoli
c'intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri vólti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m'illuse, che oggi t'illude,
o Ermione.